Пока живем пылаем и трепещем
Когда ж умрем погаснем навсегда,
Но почему-то мертвым рукоплещут,
А вот живых не ценят никогда.

Ученые твердят, что скорость света
Предел всех допустимых скоростей,
Но почему-то свет души поэта
Через века доходит до людей.

Вся наша жизнь подобна хрупкой свечке,
Поступки наши - пламя той свечи.
Но часто мы завалимся на печку
Или плюем с высокой каланчи.

Когда творим, ищем, любим
Начнет то пламя ярче лишь гореть,
Но стоит замереть и мы погубим,
Тот огонек и будем только тлеть.

Но у поэтов жар в душе пылает
Не позволяя просто все забыть
Он принуждает, силой заставляет
Поэта стать поэтом и творить…